СТИХИ ИЗ КНИГИ «О ЧЁМ ТОСКУЕТ КУКУШКА»

 
***

Мне говорят: ты пишешь скучно,
В твоих стихах одна тоска.
Я отвечаю им беззвучно:
Тоска моя так высока,
Что я достать её не в силах,
Я не могу загнуть в дугу
Боль о поруганной России.
…А чёртик шепчет – помогу…

***
В квартире друга канарейка
Поёт симфонии свои.
На холодильнике наклейка
Напомнит – Родину храни!


Мы по бокальчику сухого
Пропустим внутрь своих глубин.
Припомним что-то из былого…
Он – дух народный, – в нас един.

***
Кукушку слушал я все лето,
Но не ответил ничего,
Чтоб вместе не запеть дуэтом,
Чтоб не сказали: он –“того.”


Я пятерней потёр макушку –
Где что-то быть ещё должно…
Нет, не похож я на кукушку.
Но петь я буду, все равно.

Свет в ночи
Гаснут огни деревни,
Звездная ночь кругом.
Сохнет лопух, как веник,
Рядом с резным окном.
Днем еще ветки сирени
Бились в стекло на ветру,
Но превратились в тени.
Ночь во дворах, на яру.
Звезды сулят блаженство,
Вечный святой покой…
Я улетаю в детство
Мыслями и душой.
Я улетаю в младость,
К звездам лететь не мне.
Вот ведь какая радость
Здесь, на родной земле.

Ответ на реплику
Меня назвали волком одиноким…
Ну ладно, я подумал, пусть зовут.
В людской толпе мне даже эти строки
На ум, как говорится, не идут.
В деревне, я признаюсь, мне спокойней,
И лес, что рядом, радует меня.
И рифмы о стране свободной, вольной
Слагаются в уме средь бела дня.
И хочется звериною тропою
Уйти, порой, в такую глухомань,
Где тишина небесною струною
Мне допоёт мой жизненный романс.

Памяти Петра Суханова  

“Я хуже всех” – сказал поэт.
И навсегда закрылись веки.
Он был в часовенке отпет.
Сентябрь стоял. Мелели реки.
По всей сургутской стороне
Березы в золото рядились.
А он на ангельском крыле
Взлетел туда, где Божья милость.
Взлетел и всё. А мы стоим,
Едва удерживая слезы;
У гроба речи говорим,
Не слыша, как поют березы.

***
Есть много слов о добром самом,
О самом вечном на земле…
Но скалит зубы тень Обамы
На древнерусской стороне.


Горит Донбасс. Сгорают  хаты.
Алеет кровь, гремит война!
И в землю падают солдаты…
Как будто в этом их вина.


Но правда та, что светит Свыше,
Что ополченцев в бой ведет!
Донбасский стяг на Небе вышит,
Его стихия не сметет.


Пусть весь эфир пропитан мраком.
Но вера есть, что мрак уйдет.
И над горящим в поле танком
Светило красное встает.


Оно встаёт уже как чудо
На этой взорванной земле.
Сгорят продажные иуды
С позором вечным на челе.

Война

Ночь над Донецком безсонная,
Ночь в ожиданье добра…
Ранен ребенок… от стона
Звезды не спят до утра.


До Вашингтона и Киева,
До президентских палат.
Вопли народного гнева,
Стоны проклятья летят.


Стонет малец умирающий,
Смотрит на небо в упор.
Ангел, небесный товарищ,
Встал, передернул затвор.

Кино

В не протопленном клубе народу не много,
Только нам, малолеткам, как есть, все равно,
Все равно, что в пимах подморожены ноги…
Про Чапая мы с жадностью смотрим кино.


За стеною движок тарахтит пулеметом,
Рыжий месяц в окно заглянуть норовит.
Вместе с армией красной мы скачем намётом;
Мы смелее всех смелых, никто не убит.


А механик киношный, в усы ухмыляясь,
Подсчитав пятаки, самосадом дымит.
От осколка фугасного шрам потирая,
Тоже рад, что он Боженькой не был забыт.


Так учились мы жить, так учились мы верить
В непреклонную праведность русской души.
И не знали замков деревенские двери.
Предков дух возвышал нас в сибирской глуши.


Та деревня звалась как-то странно – Бугинка.
То ли каторжник беглый здесь вбил первый кол,
То ль какого купчишки была тут заимка,
Или смелый охотник здесь рай свой нашел…


И стояла она, и жила, не робея,
И баюкала в зыбках здоровых детей,
Дум продажных и подлых в себе не имея.
Но, увы, появился на троне злодей.


Нет деревни давно. Нет и старого клуба,
И механика нет… нет советской страны,
Дети смотрят нам мир зорким взглядом “ю туба”
Им не снятся, как нам, про Чапаева сны.

***

Я родился на печке в избе,
Где и должен был, видно, родиться.
Имя дали известное мне,
Хоть знаком был лишь бедной родне,
Да суровым святым на божнице.


Бабкин прут временами терпя,
Кулачком протирая глазенки,
Жил, деревню родную любя
Всю до самой убогой избенки.


Не считал я значительных дат –
Каждый день тоже что-нибудь значит.
Каждый день он по-своему свят,
Коль надежда звездою маячит.


Та деревня, где жил я и рос,
Не рождала известных героев,
Не лелеяла призрачных грёз,
Но стояла во весь полный рост!..
От рожденья была мне родною.


Помню праздники: песни родных
Про рябину, Сибирь да бродягу…
Помню подлый удар мне под дых
От дружка, что рядился в стилягу.


Но в роду нашем не было – мстить
Даже самой отъявленной дряни.
Жизнь – она для того, чтобы жить,
Чтобы землю родную любить,
Исправляя свои же изъяны,


Умиляться течением вод,
Исполнять родовые заветы…
Не законами крепок народ,
А любовью взаимной, ответной.


Мать моя! Благодарен тебе
За твою православную душу,
За любовь, что хранила в беде,
Разгоняла душевную стужу.


Я молюсь у могилы отца
За весь род до седьмого колена.
На граните искрится роса.
Нет, не всё в нас смертельно и тленно.


Я родился на печке в избе.
В тридцать лет и три года крестился.
Боже мой, благодарен Тебе!
Что я русским на свет появился.
2017г

Отечество

Мне тележный почудился скрип,
И надсаженный храп лошадей.
Оглянулся на лес: среди лип,
Будто, тени каких-то людей.
Но такого и быть не должно,
Просто, я утомился в пути.
Не живет здесь никто уж давно:
Воробьев – даже тех не найти.
У дороги, вот здесь, был наш дом.
Все травой заросло, хоть коси.
Ком земли я ложу на ладонь.
Ангел, глянь, – это ладан Руси.
2015г.

***

Думать дюже интересно
О равнинах и морях.
Но в уме настолько тесно,
Что могу лишь о грехах.
Это дело, знамо, скучно,
Можно жить и веселей –
Можно, если то созвучно
С благовестом звонарей.

***

Мне жить бы в доме деревенском,
Где поворот реки в окне
За синеватой занавеской,
Трава не смята на дворе.


Там на ветру скрипит калитка –
Засов не заперт изнутри, –
А крики галок, как молитва
О сотках брошенной земли.


За все удобства бытовые
Оброк мы платим городам.
А там, как ныне вся Россия,
Ремонта ждет забытый Храм.

О добре

Каждый шаг пропадает в прошлом.
Каждый выдох, как вызов тьме.
Нам добра бы, добра побольше,
Кто-то крикнул, наверно, мне.


Предлагает сосед стопарик,
Говорит, что от доброй души.
Я бы принял хмельной подарок,
Если б некуда было спешить.


Как назвать это всё, – не знаю.
Есть слова, да они не те.
Снова в книгу смотрю, читаю
Как распяли Добро на кресте.
2015г.

Утренний звонок

Ночь отошла безсонная и темная.
Вновь стал отчетлив Образ, что в углу.
Полоска света, как младенец, скромная
Лизнула коврик старый на полу.
Свет растекался по дворам, по улицам,
Он дню быть нынче радостным сулил.
Я позвонил тебе. Пускай же сбудется
Всё то, о чем я до утра молил.
2012г.

Добавить комментарий